tag:blogger.com,1999:blog-329046542024-03-07T19:26:11.901+01:00Pies de bailarinaPasa, pisa ligera, vuela un poco, baila, deja huella...Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.comBlogger302125tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-51810064460205693872017-06-30T08:13:00.003+00:002017-06-30T08:14:33.511+00:00Contigo huesos
Murieron de hambre
o quizás se marcharon,
acosados por las piedras
cruzando el río.
Tú, sin embargo esperas
Feroz, paciente, lejos
a mis ojos llega el empaño
encarnado de tu boca
el húmedo calor de tus
colmillos.
Y soy contigo huesos, loba
Mis huesos tuyos.
Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-63534309341631292052017-06-13T12:35:00.001+00:002017-06-13T12:35:07.835+00:00Aviso de Correos
Este es uno de mis poemas favoritos de Aurora Luque, poeta Almeriense que, en algunas de sus obras y para mi extrema delicia, hace guiños a los clásicos de la mitología griega con una frescura y modernidad envidiables. Cuando estando en el instituto la escuché recitar este poema tuve la necesidad de "hacer lo mismo" con la mitología de Tolkien y quien sabe dónde se habrán quedado esos papeles...Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-64764963079095940422017-05-11T13:55:00.002+01:002017-05-11T15:01:56.054+01:00
sandranews
Para medirle la mano a Alma
El valor verdadero no existe en sí mismo
Necesita de la definición de verdad.
Toda medida es, per sé, falsa.
La
medida de longitud es el metro cuyo patrón se encuentra en el museo de pesos y
medidas de París
La belleza, está en saber el tamaño de la
mentira.
Las definiciones de verdad caducan,
encogen, marchitan, se apolillan
Un
Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-1338319648492618102017-04-10T13:29:00.000+01:002017-04-10T13:29:33.332+01:00Mapa (Wislawa Szymborska)
Plano
como la mesa
sobre
la que se extiende.
Bajo
él nada se mueve
ni
busca una salida.
Sobre
él mi humano aliento
no
crea remolinos de aire
y
deja en paz
toda
su superficie.
Sus
llanuras y valles siempre son verdes,
sus
mesetas y montes, amarillos y ocres,
y
los mares y océanos de un azul amigable
en
sus desgarradas orillas.
Aquí
todo es pequeño, cercano y accesible.
Puedo
conIrishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-24575841958011082002017-03-19T22:10:00.002+00:002017-03-19T22:10:16.347+00:00Coordenada de reacción
Reactivos
“En el camino de la falsedad a la verdad
dejas de ser joven.”
Wislawa Szymborska
Jazmín
Colocado en una patena de plata
frente a la foto de mi abuela.
Jazmín.
En mis recuerdos del patio de San Pedro,
en la pared junto a las rosas.
Jazmín.
Subiendo alto en el arriate de la Rosi,
cogerle los pistilos sin dañar las flores.
Damasco
que es jazmín,
Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-48518161937970353362016-07-18T22:46:00.001+01:002016-07-18T22:46:36.364+01:00Jazmín
Jazmíncolocado en un platillo de plata frente a la foto de mi abuelaJazmínen mis recuerdos del patio de San Pedro, en la pared junto a las rosasJazmínsubiendo alto en el arriate de la vecina, cogerle los pistilos sin dañar las flores.Damascoque es jazmín, huele también a muerte en este Julio.
Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-39502438324857384402015-11-25T10:30:00.003+00:002015-11-25T10:30:55.597+00:00Así ando yo
Cuando no se puede respirar
canta Lhasa de Sela.
Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-71212212535171649642015-11-11T10:01:00.001+00:002015-11-11T10:01:19.769+00:00Nostalgia
imagen de internet
Levantar la vista y que el cielo no sea azul
que no se recorte el pico del veleta en la distancia.
Que no te lleven los pasos tristes
al Cármen de los Mártires.
Que no encuentre tu mano distraída
la casa de un amigo.
Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-91421008268828473692015-07-17T21:08:00.002+00:002015-09-03T12:31:43.472+01:00
¿Donde están los bollos?
Le pregunto a veces al espejo,
si detrás de los últimos diez kilos,
o de las manchas de barro en la garganta.
Mientras le pongo más pasta al cepillo
pequeño que me tiende mi hija.
Si vuelve el tiempo de la hornada,
o si mejor abro una ferretería.
Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-80609919909371100062015-04-21T10:26:00.001+01:002015-04-21T10:26:31.318+01:00El tiempo que no vuelve
Unos me dicen que es poco,
sin embargo no me siento vigilada,
sé que no me miran por encima del hombro.
A veces se me olvida cerrar el despacho con llave.
Y así arriesgo gustosa,
lo que sé, lo que soy,
este tiempo que no vuelve,
el idioma que es mío y que me nace,
las calles que me conocen, mis amigos.
A ellos le dirán la vida en el estrecho,
el viaje sin seguros, la muerte en el mar,
le diránIrishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-19661180805925369882015-04-12T22:44:00.000+01:002015-04-12T22:44:00.210+01:00LA EXPERIENCIA DE IR DESNUDÁNDOSE. Pilar Baumeister
LA EXPERIENCIA DE IR DESNUDÁNDOSE
Quitarse el abrigo,
las prendas interiores femeninas
hacia el final,
quitarse la envoltura interior
con sus capas múltiples:
la capa más externa,
la más profunda.
Un desemvolverse infinito,
hasta que la más secreta
para todos ya se muestra
con transparencia absoluta.
Desenterrada,
Llevada Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-80798304723119359432015-04-11T22:15:00.002+01:002015-04-11T22:16:33.743+01:00La poesía es una necesidad
"La poesía es en mí una necesidad y
escribo porque no encuentro remedio para no escribir. La sentí, como
sentí mi condición de hombre y como hombre la conllevo, procurando a
cada paso dignificarme a través de sus martillazos.
Me he sentido con toda ella dentro de
esta tremenda España popular, de la que no sé si he salido nunca. En la
guerra la escribo como un arma, y en la paz será un Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-50970261474275379202015-04-07T20:38:00.001+01:002015-04-07T20:38:21.787+01:00A MIS AMIGOS
CONOCEDORES DE LOS ESPACIOS
de la tierra a las estrellas,
nos perdemos en el espacio
de la tierra a la cabeza.
Es interplanetario,
del lamento a la lágrima.
En el camino de la falsedad a la verdad
dejas de ser joven.
Nos dan risa los aviones a reacción.
esa grieta del silencio
entre el vuelo y la voz,
como récord del mundo.
Ha habido vuelos más veloces.
Su voz que llega con retraso
no nos Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-16018505031776059842015-03-12T11:20:00.000+00:002015-03-12T11:22:16.058+00:00Estado de la nacion
Esta la barrera del lenguaje
el muro invisible de las expectativas
no compartidas, por el genero
la cultura, la edad y los intereses.
Esta el corazon mismo de las dudas
estan los pasados vividos
las diferentes lecturas, la seca
luminosidad de Granada y el
claroscuro humedo de Bonn.
Ya corre entre nosotros
el rio pedregoso de los malentendidos
horadado por las lluvias de la intimidad
cotidiana Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-72303247844239730102015-01-14T10:09:00.001+00:002015-01-14T10:09:22.418+00:00El silencio
No se que tiene el silencio que a veces es una cura y otras una losa que me cubre. La primera vez que vine a Alemania hace ya cuatro años no me enteraba de nada. Y yo que soy de normal muy comunicativa me fui volviendo hacia adentro. Suerte para mi la experiencia dio muchos y muy buenos resultados. Un mogollon de poemas (si mirais el historial del blog yo creo Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-45992037178267599652015-01-03T22:32:00.002+00:002015-01-03T22:32:56.609+00:00Mapas
Hacerse un mapa de una, sabiendo que se perderá,
sabiendo que se acabarán, en un punto, los caminos.
Cartografiarse a conciencia dejando fronteras laxas.
Escribirlo, casi todo, a lápiz. Con hueco para la duda,
para el cambio, para el vacío, espacios en blanco.
Pero aún así.
Hacerse un mapa.
Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-39373413772736405782015-01-03T21:54:00.000+00:002015-04-11T22:05:22.562+01:00Bloques de construcción
A veces
cuando una pieza se va, la torre se queda sujeta.
El que
juega bien calcula los apoyos, los roces, e incluso el viento,
y si tiene
suerte después de todo, le queda la torre intacta.
A veces
otra mano nos empuja, nos arrebata la pieza que salía,
o nos
muestra simplemente lo rota que ya estaba
la torre
con la que jugamos.
Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-2290534881322281922014-09-19T16:18:00.002+01:002014-09-19T16:18:38.348+01:00Y el aire de los mapas
Los últimos tres años los he pasado aquí, allí y en todos los sitios. La mayoría de las veces la situación presente era tan intensa que me protegía de ese mareo insomne del viajero frecuente que igual tiene dos casas como ninguna. Ahora que el viaje se ha asentado y es casi como un puente viejo tengo la suerte de encontrarme con un libro estupendo de José Carlos Rosales, del que trascribo aquí Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-54360083956507941022014-06-25T15:11:00.001+01:002014-06-25T21:37:48.317+01:00
Tengo una urgencia encendida
en la boca del estómago
-Y una hija que grita bebi
para que le alcance
otro álbum de fotos-
He recuperado, mediando una novela,
algunos libros olvidados de poesía.
Y la necesidad
la urgencia de narrar contradicciones
-compartiendo la libreta
y el boli con que escribo
nai nai nai -
de darle cauce a una vida
que cada vez menos
me pertenece.
Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-75553604086332335422014-05-26T12:32:00.001+01:002014-06-25T21:38:08.273+01:00El reloj despertador
El sábado me compré un libro de Gioconda Belli, sabía que me iba a gustar porque esa mujer es maravillosa, y sus poemas me encantan, así que cuando lo encontré en la minúscula sección de libros en espaniol (oh esa letra que me falta...) remezclados con los franceses y los italianos de la librería más grande de Bonn no me lo pensé. Además tiene un título fantástico "El país de las mujeres". AhoraIrishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-27199148137781699952012-09-29T18:47:00.000+01:002012-09-29T18:47:42.314+01:0029S
No dejes nunca de confiar en las personas
No dejes nunca de desconfiar de las instituciones
Jorge Riechmann
Engroso una lista de excel con ropita de bebe,
y pienso...
que después de todo lo que me han dejado las titas
estaría mejor cambiar los bodys de pluto que compré el jueves
de la talla 0 a la de 3 o 4 meses.
Llamo a mi madre para ver
cómo es mejor lavar esa ropa tan pequeña que Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-81312227151009777552012-09-18T12:55:00.000+01:002012-09-18T12:55:01.200+01:00Alma
Con mi incapacidad, con mi pereza
con mi molestia paralizadora
e incluso con tu decepción inútil
y con toda la tristeza
me dejo crear.
Y hago un rosario de órganos bien puestos
y pongo en ellos la risa
y el sol
y los buenos días
invierto en su forma mi fuerza
y mis saberes.
Y me maravillo
y meIrishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-53641376785881453552012-09-07T22:02:00.001+01:002012-09-07T22:02:12.658+01:00Prendas prohibidas
O eso es lo que yo quisiera...
Pues eso, pienso yo que en algún lugar del mundo hay una fábrica en la que un puñado de elfos malignos, elfos domésticos al estilo Harry Potter, o cascabeleros como los de los regalos de Papá Noel, no los Primeros Nacidos de Eru, o los elfos de Dungeon que ven en la oscuridad y normalmente lanzan conjuros. Sino unos seres enjutos, de sexo indiferenciado que Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-76964831975874395132012-09-05T22:09:00.002+01:002012-09-05T22:12:37.657+01:00Mein Heimat
Hace un par de años que me presentaron por primera vez esa palabra Heimat en una clase de alemán en Granada. Hablamos sobre ella e hicimos muchos juegos. Llegué a la conclusión de que en muchas ocasiones se traduce erróneamente como patria, pero aquel día con las explicaciones nos llegó que el Heimat podía ser un sabor, o un olor, o un tacto determinado. Una persona, una manta... Algo que te Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-32904654.post-52611647228468373572012-03-18T23:05:00.002+00:002012-03-18T23:08:02.192+00:00
De los dientes libros colgando de hilo muy fino,
y un pentagrama en un ojo
y un hacha hundida en la otra ceja.
Pero era narrativo,
no dolía.
Después la máscara completa,
como una cabeza vacía de látex
que se pega a la sangre reseca.
Y eres tú en el espejo
la que sonríe de vuelta.Irishttp://www.blogger.com/profile/05736516842667502064noreply@blogger.com2