Nostalgia

imagen de internet

Levantar la vista y que el cielo no sea azul
que no se recorte el pico del veleta en la distancia.

Que no te lleven los pasos tristes
al Cármen de los Mártires.

Que no encuentre tu mano distraída
la casa de un amigo.

¿Donde están los bollos?

Le pregunto a veces al espejo,
si detrás de los últimos diez kilos,
o de las manchas de barro en la garganta.

Mientras le pongo más pasta al cepillo
pequeño que me tiende mi hija.

Si vuelve el tiempo de la hornada,
o si mejor abro una ferretería.

El tiempo que no vuelve

Unos me dicen que es poco,
sin embargo no me siento vigilada,
sé que no me miran por encima del hombro.
A veces se me olvida cerrar el despacho con llave.

Y así arriesgo gustosa,
lo que sé, lo que soy,
este tiempo que no vuelve,
el idioma que es mío y que me nace,
las calles que me conocen, mis amigos.

A ellos le dirán la vida en el estrecho,
el viaje sin seguros, la muerte en el mar,
le dirán la esclavitud en la tierra prometida.
Pero saben, que en el otro lado no te asaltan
a la noche con escopetas.
Que no hay decapitaciones en las calles.
Que se puede hablar sin que te corten la lengua.

Y así lo arriesgan todo,
lo que saben, lo que son,
la vida mil veces más que yo,
y el tiempo que no vuelve,
y el idioma que es suyo, y que les nace,
y sus calles y sus cuerpos y sus amigos.

LA EXPERIENCIA DE IR DESNUDÁNDOSE. Pilar Baumeister

LA EXPERIENCIA DE IR DESNUDÁNDOSE

Quitarse el abrigo, 
las prendas interiores femeninas 
hacia el final, 
quitarse la envoltura interior 
con sus capas múltiples: 
la capa más externa, 
la más profunda. 
Un desemvolverse infinito, 
hasta que la más secreta 
para todos ya se muestra 
con transparencia absoluta. 

Desenterrada, 
Llevada a la superficie, 
pelada, desabrigada, 
desvestida sin romanticismo, 
desnuda... 
como un paciente en la consulta 
de un médico, 
frustrada e indefensa 
antes del examen, 
nerviosa e insegura 
tras la prisa jadeante de desvestirme 
en un entorno hostil 
en medio de un público indiferente. 

Con las prendas desechadas, 
corporalmente e interiormente, 
y sin embargo carente de vergüenza, 
con el gesto desafiante de un poeta 
en un recital. 
Pero eso sí, hacia el final 
mientras estoy pronunciando el último 
verso, me noto muy confusa, 
llena de timidez, 
con la cara ruborizada 
y sintiendo como un ataque súbito 
la repentina necesidad 
de velos protectores. 

ENTKLEIDUNGSERLEBNIS

  

Ausgezogen 

den Mantel, 

die weibliche Unterwäsche zuletzt, 

die innere Hülle 

mit ihren vielen Schichten: 

die oberste Schicht, 

die tiefste. 

Ein endloses Sich-Enthüllen, 

bis die allen verborgenste 

sich durchsichtig zeigt. 

Ausgegraben, 

an die Oberfläche gebracht, 

geschält, unromantisch entblößt, 

nackt ... 

wie ein Patient beim Arzt, 

frustriert und hilflos 

vor der Untersuchung, 

aufgeregt, unsicher 

nach der Eile des Entkleidens 

in fremder Umgebung, 

inmitten gleichgültiger Zuschauer. 

Ausgezogen 

körperlich und innerlich, 

doch ohne Scham, mit 

der herausfordernden 

Gebärde eines Dichters 

bei einer Lesung. 

Und doch zum Schluss, 

beim Aussprechen des letzten 

Verses sehr verwirrt 

und voller 

Scham, rot im Gesicht 

und mit einem plötzlichen, 

schockartigen Bedürfnis 

nach schützenden Kleidern. 

(Traducción de Pilar Baumeister. 

Extraído de LYRIKBRÜCKEN I, "Atelier Europa“)

La poesía es una necesidad

"La poesía es en mí una necesidad y escribo porque no encuentro remedio para no escribir. La sentí, como sentí mi condición de hombre y como hombre la conllevo, procurando a cada paso dignificarme a través de sus martillazos.

Me he sentido con toda ella dentro de esta tremenda España popular, de la que no sé si he salido nunca. En la guerra la escribo como un arma, y en la paz será un arma también aunque reposada.

Vivo para exaltar los valores puros del pueblo, y a su lado estoy tan dispuesto a vivir como a morir."

Esto escribía Miguel Hernández.

La poesía es para mí una necesidad, y cuando no encuentra los cauces de salida, si no me la trabajo, se enquista y le deja una pátina gastada y grasienta a lo que vivo. La salvación está entonces (otra vez) en las palabras de otro.

A MIS AMIGOS

CONOCEDORES DE LOS ESPACIOS

de la tierra a las estrellas,
nos perdemos en el espacio
de la tierra a la cabeza.

Es interplanetario,
del lamento a la lágrima.
En el camino de la falsedad a la verdad
dejas de ser joven.

Nos dan risa los aviones a reacción.
esa grieta del silencio
entre el vuelo y la voz,
como récord del mundo.

Ha habido vuelos más veloces.
Su voz que llega con retraso
no nos arranca del sueño
sino años después.

Se oye un grito:
¡Somos inocentes!
¿Quién grita? Corremos,
abrimos las ventanas.

La voz se corta de repente.
Detrás de las ventanas, las estrellas
caen, como cae después de una salva
el yeso de la pared.

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Este es un poema de Wislawa Szymborska. Quizás en algún momento tenga palabras para describir de qué maneras me dice lo que me dice. Hoy por lo pronto lo dejo aquí, para que los que me seguís de alguna manera, os quedeis como yo o de otra forma. En el camino de la falsedad a la verdad, o como cae después de una salva el yeso de la pared.

Estado de la nacion

Esta la barrera del lenguaje
el muro invisible de las expectativas
no compartidas, por el genero
la cultura, la edad y los intereses.

Esta el corazon mismo de las dudas
estan los pasados vividos
las diferentes lecturas, la seca
luminosidad de Granada y el
claroscuro humedo de Bonn.

Ya corre entre nosotros
el rio pedregoso de los malentendidos
horadado por las lluvias de la intimidad
cotidiana y de esa confianza que da asco.

Esta tambien lo que nos salva
la voluntad
de estrechar lo que es cercano.
La bondad de nuestros ojos,
nuestras manos

El calor de dos cuerpos que se amparan.


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Me van a perdonar eventuales lectores que este texto salga asi sin tildes y como a vuela pluma. De poder corregirse lo corregire en unos dias. La nacion esta como veis precaria pero feliz.