10 abril 2017

Mapa (Wislawa Szymborska)

Plano como la mesa
sobre la que se extiende.
Bajo él nada se mueve
ni busca una salida.
Sobre él mi humano aliento
no crea remolinos de aire
y deja en paz
toda su superficie.

Sus llanuras y valles siempre son verdes,
sus mesetas y montes, amarillos y ocres,
y los mares y océanos de un azul amigable
en sus desgarradas orillas.

Aquí todo es pequeño, cercano y accesible.
Puedo con el filo de la uña aplastar los volcanes,
acariciar los polos sin gruesos guantes;
puedo con una mirada
abarcar cualquier desierto
junto a un río que está justo ahí al lado.

Las selvas están marcadas con algunos arbolitos
entre los que sería difícil perderse.
Al este y al oeste,
sobre y bajo el ecuador,
un espacio sembrado de un silencio absoluto
y en cada oscura semilla
hay gente viviendo tan tranquila.
Fosas comunes y ruinas inesperadas,
de eso nada en esta imagen.

Las fronteras de los países son apenas visibles,
como si dudaran si ser o no ser.

Me gustan los mapas porque mienten.
Porque no dejan paso a la cruda verdad.
Porque magnánimos y con humor bonachón
me despliegan en la mesa un mundo

no de este mundo.

19 marzo 2017

Coordenada de reacción




Reactivos



“En el camino de la falsedad a la verdad
dejas de ser joven.”
Wislawa Szymborska


Jazmín


Colocado en una patena de plata
frente a la foto de mi abuela.

Jazmín.

En mis recuerdos del patio de San Pedro,
en la pared junto a las rosas.

Jazmín.

Subiendo alto en el arriate de la Rosi,
cogerle los pistilos sin dañar las flores.

Damasco

que es jazmín,

huele también a muerte en este julio.




Funciones de onda

Allí donde cambian con el tiempo las funciones
(o no)
de otra manera,
está nunca jamás.

El sitio al que se llega
robada la dulzura,
a encontrar razones
de ser como se es.

18 julio 2016

Jazmín

Jazmín

colocado en un platillo de plata
frente a la foto de mi abuela

Jazmín

en mis recuerdos del patio de San Pedro,
en la pared junto a las rosas

Jazmín

subiendo alto en el arriate de la vecina,
cogerle los pistilos sin dañar las flores.

Damasco

que es jazmín, huele también a muerte en este Julio.

25 noviembre 2015

Así ando yo



Cuando no se puede respirar
canta Lhasa de Sela.

11 noviembre 2015

Nostalgia


imagen de internet

Levantar la vista y que el cielo no sea azul
que no se recorte el pico del veleta en la distancia.

Que no te lleven los pasos tristes
al Cármen de los Mártires.

Que no encuentre tu mano distraída
la casa de un amigo.

17 julio 2015

¿Donde están los bollos?

Le pregunto a veces al espejo,
si detrás de los últimos diez kilos,
o de las manchas de barro en la garganta.

Mientras le pongo más pasta al cepillo
pequeño que me tiende mi hija.

Si vuelve el tiempo de la hornada,
o si mejor abro una ferretería.

21 abril 2015

El tiempo que no vuelve

Unos me dicen que es poco,
sin embargo no me siento vigilada,
sé que no me miran por encima del hombro.
A veces se me olvida cerrar el despacho con llave.

Y así arriesgo gustosa,
lo que sé, lo que soy,
este tiempo que no vuelve,
el idioma que es mío y que me nace,
las calles que me conocen, mis amigos.

A ellos le dirán la vida en el estrecho,
el viaje sin seguros, la muerte en el mar,
le dirán la esclavitud en la tierra prometida.
Pero saben, que en el otro lado no te asaltan
a la noche con escopetas.
Que no hay decapitaciones en las calles.
Que se puede hablar sin que te corten la lengua.

Y así lo arriesgan todo,
lo que saben, lo que son,
la vida mil veces más que yo,
y el tiempo que no vuelve,
y el idioma que es suyo, y que les nace,
y sus calles y sus cuerpos y sus amigos.